Spiegel.

"Du kannst nichts", sagten sie, "du machst nichts", "aus dir wird nichts". 

Nichts, nichts, nichts; was war das für ein NICHTS, von dem sie redeten und vor dem sie offensichtlich Angst hatten, fragte sich Achim, unter Decke und Kissen vergraben. Mit lautem Knall schlug die Tür hinter ihnen zu. Achim schob sich halb aus dem Bett. Fünf nach eins. Wieder mal zu spät. Er starrte gegen die Zimmerdecke. - weiß. Nichts. Ein unbeschriebenes Blatt Papier, ein ungemaltes Bild, eine tonlose Melodie, ein ungesagtes Wort, ungelebtes Leben. 

Eine halbe Körperdrehung nach rechts, ein Fingerdruck auf den Einschaltknopf seiner Anlage. Manchmal brachte Musik ihn hoch. Er robbte zur Wand, zu dem großen Spiegel, der beim Fenster aufgestellt war, kniete sich davor und betrachtete sich: lang, knochig, graue Augen im blassen Gesicht, hellbraune Haare, glanzlos. 'Dead Kennedys' sangen: "weil sie dich verplant haben, kannst du nichts anderes tun als aussteigen und nachdenken". 

Achim wandte sich ab, erhob sich, ging zum Fenster und schaute hinaus. Straßen, Häuser, Läden, Autos, Passanten, immer dasselbe. Zurück zum Spiegel, näher heran, so nahe, dass er glaubte, das Glas zwischen sich und seinem Spiegelbild durchdringen zu können. Er legte seine Handflächen gegen sein Gesicht im Spiegel, ließ seine Finger sanft über Wangen, Augen, Stirn und Schläfen kreisen, streichelte, fühlte nichts als Glätte und Kälte.

Ihm fiel ein, dass in dem Holzkasten, wo er seinen Kram aufbewahrte, noch Schminke herumliegen musste. Er fasste unters Bett, wühlte in den Sachen im Kasten herum und zog die Pappschachtel heraus, in der sich einige zerdrückte Tuben fanden. Von der schwarzen Farbe war noch ein Rest vorhanden. 

Achim baute sich vor dem Spiegel auf und malte zwei dicke Striche auf das Glas, genau dahin, wo sich seine Augenbrauen im Spiegel zeigten. Weiß besaß er reichlich. Er drückte eine Tube aus, fing die weiche ölige Masse in seinen Händen auf, verteilte sie auf dem Spiegel über Kinn, Wangen und Nase und begann, sie langsam und sorgfältig zu verstreichen. Dabei durfte er sich nicht bewegen, sonst verschob sich seine Malerei. Schwarz und weiß sehen gut aus, dachte er, fehlt noch blau. Achim grinste seinem Bild zu, holte sich das blau aus dem Kasten und färbte noch die Spiegelstellen über Stirn und Augenbildern. Eine Weile verharrte er vor dem bunten Gesicht, dann rückte er ein Stück zur Seite, und wie ein Spuk tauchte sein farbloses Gesicht im Spiegel wieder auf, daneben eine aufgemalte Spiegelmaske. 

Er trat einen Schritt zurück, holte mit dem Arm weit aus und ließ seine Faust in die Spiegelscheibe krachen. Glasteile fielen hinunter, Splitter verletzten ihn, seine Hand fing an zu bluten. Warm rann ihm das Blut über den Arm und tröpfelte zu Boden. Achim legte seinen Mund auf die Wunden und leckte das Blut ab. Dabei wurde sein Gesicht rotverschmiert. der Spiegel war kaputt. Achim suchte sein Zeug zusammen und kleidete sich an. Er wollte runtergehen und irgendwo seine Leute treffen.

- "Im Spiegel" von Margret Steenfatt.

Einige werden diese Kurzgeschichte vielleicht aus dem Deutsch-Unterricht kennen, so wie ich auch. Je mehr man über die Zeilen nachdenkt, desto mehr kann man auch zwischen den Zeilen entdecken. Denn diese Geschichte schafft es, einem einen Schauer über den Rücken laufen zu lassen - einzig mit der Kraft von ein paar Worten, die eine eigentlich ganz normale Geschichte von einem identitätsgestörten Jungen erzählen. Man wird in eine kalte Umgebung reingeworfen und kommt beinahe erforen mit einem "WTF"-Gedanken wieder heraus. 

Die Interpretation lass ich einmal vorneweg, ich finde, jeder kann sich selber Gedanken machen zu diesem Werk und sollte seine eigene Intention gestalten. Denn in dieser Geschichte steckt so viel drin, dass man selbst mit hunderten von Gedanken von Leuten nicht alle Einzelheiten beisammen hat.